Inglaterra, abril de 1912
Amanecía.
La
ciudad continuaba sumida en la niebla y las farolas del alumbrado lucían como
perlas. A través del envoltorio aislante de aquella espesa humedad, la vida
seguía rodando por las grandes arterias con el rumor del viento poderoso.
Dentro de la casa el resplandor de las brasas daba calidez al momento. Mark se
fue tranquilizando. No había persona a quien guardara más secretos que a Violet,
pero no quería exponer una noticia que no le correspondía decir a él.
‒¿Estás
listo, papá? ‒gritó Rebeca desde la puerta de entrada.
Lucía
un traje con mangas amplias en contraste de colores; la falda llevaba rosas en
forma de cascadas sobre los laterales y arrastraba una cola importante color
púrpura. Completaba su atuendo un abanico y el Violetta de Parma de Borsari.
La
última década del siglo XIX fue la época de los perfumes de violetas, cuya
fragancia respondía a la moda y a los cánones de belleza femenina imperantes.
‒Disfrute
mucho señor Cooper. No se preocupe por nada. Yo cuido la casa y los guardianes.
‒Adiós,
fiel amiga ‒respondió Mark acongojado.
‒Oh…
por favor. No se ponga así, son sólo unos días. Ya verá qué feliz que regresa.
Es una hermosa experiencia.
‒Es
que a veces las personas grandes se ponen tan sensibles y más cuando han
perdido a su compañera‒le dijo en voz baja Wilson a Violet.
‒Entiendo,
lo sé bien.
Después
de un interminable saludo a la mucama y a sus perros ovejeros, Mark miró el
jardín, las plantas que había cuidado Sarah y la glorieta donde se sentaba a
leer. Hizo un inventario de su lugar y abrigó dentro del alma ese mundo tan
suyo, tan querido, que iba a abandonar por unos días. Se sintió viejo y
acabado, justó él que era un hombre de negocios. La constructora de faros: su
obra maestra.
En
el puerto de Southampton se encontraron... Carl y Amy Bramson todavía venían
discutiendo sobre los cuidados de los hijos. Al fin, las consuegras se iban a
encargar de la tarea en conjunto. No podían estar mejor atendidos. En un
principio, Amy había decidido llevar a Román y a Beatrice pero después cambió
de idea porque Rebeca y Wilson no tenían hijos y sólo los acompañaría Mark.
La
muchedumbre se agolpaba en el puerto para despedir a los pasajeros: familiares,
amigos, sobrinos, tíos… Mark Cooper llevaba su baúl en una mano y en la otra el
bastón. No había querido desprenderse de él, es que nunca lo hacía y su familia
no se daba cuenta de nada. Siempre les pareció normal, menos a Alan que
acechaba entre los pasajeros de tercera clase. Estaba preparado para zarpar con
ellos, a escondidas, con la intención de recuperar algo que le pertenecía. Su
avaricia iba en aumento como su delirio. Le había dejado una nota a Harry, su
padre, sobre la mesa.
Me voy en busca de la
vida y del futuro, la prosperidad que ambos necesitamos. Estoy en el Titanic.
Hasta la vuelta.
Cuando
Harry vio la nota no entendió; pensó en las tantas locuras de su hijo.
Evidentemente, tenía a quien salir. No le dio demasiada importancia porque
recordó que le había contado, días antes, que su padre se iría de viaje en el
coloso. Creyó, al pasar, que Mark lo había invitado y hasta lamentó, con
resentimiento, de que no lo haya hecho con él. Luego, reflexión por medio,
llegó a la conclusión de que era mejor haberse quedado porque no se llevaba
bien con su hermana Rebeca y menos con el aristocrático pedante del marido.
‒Ay,
Alan, sí que eres loco ‒murmuró entre el humo del cigarro‒. Vamos a ver qué le
traes a tu padre.
Harry
se recostó en una especie de camastro y se quedó dormido. Al rato, gritó entre
sueños:
‒¡No!
*
La última mujer
Bengalas rojas
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