Obras de Frederick Morgan
Mi abuela
sembraba grietas en el balcón antiguo
y fue por ese balcón
que yo entraría a la selva de sus relatos,
entonces era la niña de marfil
que sostenía en las manos un elefante de oro.
¿Qué clase de triángulo
se dibujaba en el verano de las noches
entre mi abuela,
los preludios de Bach
y yo?
¿En que abismo se apoyaban sus vértices
cuando los bordes elásticos
nos hacían saltar más allá del asombro?.
Silvia López
